四月と沈黙

春は不毛に横たわる。
ビロードの昏さを秘めた溝は
わたしの傍をうねり過ぎ
映像ひとつ見せぬ。

光あるものは　ただ
黄色い花叢。

みずからの影に運ばれるわたしは
黒いケースにおさまった
ヴァイオリンそのもの。

わたしのいいたいことが　ただひとつ
手の届かぬ距離で微光を放つ
質屋に置き残された
あの　銀器さながら。